Бездна

Бездна. Всем здравствуйте. Пока свежи воспоминания о войне 2002 года на Украине, хочу поделиться ими. Сейчас существует множество фильмов и передач о Великой Отечественной Войне, о ее результатах для простых людей. Написаны книги, есть архивные фотографии и рассказы очевидцев. Я, как рождённый в 80 годах, многое из этого видел и читал. Примерно представлял, как и что. Но, знаете, это все совершенно не то. Если человек непосредственно не участвовал прямо или косвенно в боевых действиях, то, фактически, о войне он не знает ничего. Никакие фильмы не передают весь ужас происходящего. Можно 100 раз понимать разумом и осознавать умом, но когда сидишь в подвале частного дома, отделенный от комнаты сверху, пусть толстыми, но всего лишь досками пола, а стены и крышу прямой наводкой расстреливают ракетами из пусковой установки, то приходит иное понимание. Слышится звук выстрела, доли секунды шипит летящая ракета, а затем раздается взрыв. Чудовищный взрыв. Через пол слышится приглушённый звук падающих камней и обрушающегося потолка, треск чего-то ломающегося. А через щели между полом и люком в подвал проникает пыль...Ощущается ее привкус, она хрустит на зубах, оседает на вещах..мелкая такая пыль. Пыль от прошлой жизни, от мечтаний и планов, от всего того, что осталось в прошлом. Взрыв следует за взрывом, ракета за ракетой, с промежутком в пару секунд. Нам, можно сказать, "повезло", ведь именно наш дом расстреляли с особым цинизмом - не просто упала мина или зажигательный снаряд, а поочередно множество ракет. Неудачное для нас расположение дома...Это при том, что нелюди расстрельной команды раньше видели, что мы здесь живём с маленькими детьми и пожилой женщиной - иногда выводили их из темного сырого подвала во двор на солнышко. Ракеты никто из нас не считал, наверное, их было около десятка, хотя сейчас кажется, что все двадцать или даже тридцать. Когда сверху все рушилось, впервые вспомнил молитвы и молился. Потому что больше ничего не оставалось. И держал семилетнего сына, не отпускал его, так как тот рвался к люку, хотел бежать, плакал и кричал. Можно много рассказывать о том, что тогда происходило. Но, знаете, хотя война одна, каждый мирный житель, который выжил, прошел свой собственный персональный ад. Столько историй прозвучало в лагере беженцев! Складывается впечатление, что выживших оберегали ангелы или некие высшие силы: так, буквально ещё 5 секунд обстрела, и вы не читали бы всего этого, а я бы не смотрел сейчас на играющих конструктором детей. Осколочная мина взорвалась прямо перед окнами дома, а мы чудом успели бежать в погреб прямо перед ее прилетом. Или выживший пожилой человек, над которым разорвалась мина, от которой в теле и голове застряли осколки... В то же время, рассказывали там и о людях, которым "не повезло". Словно пришло их время. В лагере, конечно же, таких не было. Пусть земля им будет пухом! Пожалуй, я расскажу несколько историй. Простых историй реальных людей. В свое время, когда их слушал, без слез это оказалось невозможно. Иногда мне представляется, как в какой-то огромной книге кто-то неспешно перелистывает страницы, а они шелестят с характерным звуком. На тех пожухлых от времени листах написана история жизни каждого человека. История первая. В лагере беженцев довелось нам увидеть одинокую женщину. Жили они в частном доме где-то в районе улицы Заозерной (Мариуполь, ильичевский район). Она, муж, двое деток младшего возраста. Как и многие, спасались от бомбежек в подвале. Однажды муж с детьми вышел во двор за чем-то, а она оставалась в доме. Мгновение...свист падающей мины и взрыв, а затем звенящая тишина вокруг. Вот опять, пишу это, а самому представляется огромная терка-ластик, которая одним движением по странице жизни стёрла с нее мужчину и его двоих деток, истории которых, по сути, даже не успели начаться. Школа, садик...царства небесного вам, солнышки! И вот теперь Новоазовск, школа, где расселили нас-беженцев. Вечер, все по классам устраиваются спать. В коридоре две парты - они вместо столиков здесь. За одной из них сидит эта женщина и плачет. Перед ней небольшой альбом с бумажными фотографиями - это все, что осталось от той жизни. Жизни, в которой они с мужем водили детей в парк; учили ездить на велосипеде и самокате. Быть может, прошлым летом эти дети рисовали на альбомных листах синее небо, в котором белые облачка, жёлтое солнышко и нет бомб. Быть может, на этих рисунках были четверо - смеющиеся два малыша и счастливые папа с мамой...Все было всего лишь вчера и, одновременно, так давно, в какой-то прошлой жизни. Листает она свой небольшой альбомчик, одна...А с фотографий ей улыбаются муж и детки. История вторая Однажды мы в своем крыле новоазовской школы услышали громкий вой сирены у входа. Это оказалась машина скорой помощи. Из машины вышел мужчина средних лет и девочка лет 3-4, их разместили в корпусе для первоклашек. Видны были врачи, какая-то спешка. Этого момента лично я не видел, поэтому описываю по рассказам тех, кто оказался там в то время. В скорой помощи также находилась девушка лет пятнадцати, из рта которой текли струйки крови, а вокруг нее суетились люди в синих халатах медицинских работников. Рядом была ее мама. Дверь машины быстро захлопнулась и она быстро умчалась прочь, продолжая мигать огнями и сигналить. Люди позже сказали, что в Донецк, так как подобные повреждения позвоночника, какие были у девушки, в Новоазовске вылечить невозможно. В Мариуполе эта семья пряталась в подвале, но попадание снаряда вызвало его обвал. Меньшую девочку спас отец, сумев разбросать в стороны остатки повреждённых конструкций. Старшую ему помогли раскопать из завалов, но травм у нее оказалось так много.... И, вот, утро в школе, приютившей нас: детки бегают, играют; взрослые кто читает, кто что-то обсуждает - скоро время завтрака. У входа в палату-класс стоит детский стульчик, на нем сидит маленькая девочка, а ее длинные волосы неспешно расчёсывает папа. По нему видно, что мысли его в это время где-то очень далеко. Просто рассчесать, ничего не заплетая и не закалывая - раньше, когда был мир, это делала их мама. Даже не знаю, чем закончилась эта история...смогли ли врачи сохранить жизнь девушке, сохранить возможность двигаться... Ей всего пятнадцать лет... История третья И вот настал долгожданный день, когда нас всех погрузили в большой автобус и повезли из Новоазовска в Докучаевск. Моя дочка сидит у окошка и смотрит на мелькающие за стеклом дома частного сектора. На коленках у нее любимая мягкая игрушка - бело-серая кошка. Шелестит колесами автобус, разговоры остались в прошлом - впереди у большинства неизвестность. И вдруг я замечаю, что по щекам дочки текут слезы... Она спрашивает: "Папа, ты же починишь наш дом? Да, папа?". А я молчу в ответ. Что ей ответить? Конечно, в Мариуполе остались дома и с большими разрушениями, чем наш. Сижу и представляю объем работы: полуразрушенную пристройку, скорее всего, придется развалить; осмотреть и, если возможно, подправить несущие стены дома; восстановить крышу. Отремонтировать стяжку, поставить окна....Сделать заново пристройку; переделать систему отопления и много чего ещё. Прикидываю свою зарплату и понимаю, что придется работать десятки лет только на восстановление дома до прежнего состояния. Без финансовой помощи это невозможно, и так, вероятно, у всех. А, ведь, еще перед нашим отъездом в Новоазовск, в доме начали хозяйничать мародёры. К концу войны там останутся лишь стены и обои.. Смогу ли починить наш дом? Тот самый, на чердаке которого ждали весны зелёный двухколесный самокат и синий велосипед с поддерживающими колёсиками. Где в мешках лежали сложенные до теплого времени года детские игрушки - машинки сына и лопатки с ведерками для игры в песочнице. Мыльные пузыри на полочке...А в одной из комнат на стене верёвочка, на которой висят рисунки наших деток...добрые такие. Так и слышу, как в опустевших комнатах, где теперь нет окон, раздается одна из любимых песен моей дочери, которую она часто пела: ... Люди, прошу я Потише, потише Войны пусть сгинут во мгле Аист на крыше Аист на крыше Мир на земле... Нельзя безпочвенно обнадёживать, поэтому осторожно ухожу от ответа на вопрос дочери о починке дома. Вижу - успокаивается, не плачет, лишь щёчки красные. Но далее она и говорит, что в подвале, где мы прятались почти месяц, остались котятки той самой игрушечной кошки - две мягкие игрушки, подарок на день рождения. Что она этих котят там спрятала среди одежды, которую мы туда побросали в надежде спасти. Что им там, в подвале, сейчас безопасно и они ждут, когда же мы вернёмся. Даже не знаю, что подумали пассажиры автобуса, когда у меня по щекам потекли слезы...